Canto 5

Non dico l´individuo, il fenomeno
dell´ardore sensuale e sentimentale...
altri vizi esso ha, altro è il nome

e la fatalità del suo peccare...
Ma in esso impastati quali comuni,
prenatali vizi, e quale

oggettivo peccato! Non sono immuni
gli interni e esterni atti, che lo fanno
incarnato alla vita, da nessuna

delle religioni che nella vita stanno,
ipoteca di morte, istituite
a ingannare la luce, a dar luce all´inganno.

Destinate a esser seppellite
le sue spoglie al Verano, è cattolica
la sua lotta come esse: gesuitiche

le manie con cui dispone il cuore
e ancor più dentro: ha bibliche astuzie
la sua coscienza... e ironico ardore

liberale... e rozza luce, tra i disgusti
di dandy provinciale, di provinciale
salute...Fino alle infime minuzie

in cui sfumano, nel fondo animale,
Autorità e Anarchia...Ben protetto
dall´impura virtù e dall´ebbro peccare,

difedendo una ingenuità di ossesso,
e con quale coscienza! vive l´io:io
vivo, eludendo la vita, con nel petto

il senso di una vita che sia oblio
accorante, violento...-Ah come
capisco, muto nel fradicio brusio

del vento, qui dov´è muta Roma
tra i cipressi stancamente sconvolti,
presso te,l´anima il cui graffito suona

Shelley...Come capisco il vortice
dei sentimenti, il capriccio(greco
nel cuore del patrizio, nordico

villeggiante) che lo inghiottì nel cieco
celeste del Tirreno, la carnale
gioia dell´avventura, estetica

e puerile: mentre prostrata l´Italia
come dentro il ventre di un´enorme
cicala, spalanca bianchi litorali,

sparsi nel lazio di velate torme
di pini, barocchi, di giallognole
radure di ruchetta, dove dorme

col membro gonfio tra gli stracci un sogno
goethiano, il giovincello ciociaro...
Nella Maremma, scuri, di stupende fogne

d´erbasaetta in cui si stampa chiaro
il nocciòlo, pei viottoli che il buttero
della sua gioventù ricolma ignaro.

Ciecamente fraganti nelle asciutte
curve della Versilia, che sul mare
aggrovigliato, cieco, i tersi stucchi

le tarsie lievi della sua pasquale
campagna, interamente umana,
espone, incupita sul Cinquale,

dipanata sotto le torride Apuane,
i blu vitrei sul rosa...Di scogli,
frane, sconvolti, come per un panico

di fraganza, nella Riviera, molle,
erta, dove il sole lotta con la brezza
a dar suprema soavità agli olii

del mare...E intorno ronza la lietezza
lo sterminato strumento a percussione
del sesso e della luce: così avvezza

ne è l´Italia che non en trema, come
morta nella sua vita: gridano caldi
da centinaia di porti il nome

del compagno i giovinetti madidi
nel bruno della faccia, tra la gente
rivierasca, presso orti di cardi. in luride spiaggette...

Mi chiederai tu, morto disadorno,
d´abbandonare questa disperata
passione di essere nel mondo?

No menciono al individuo, al fenómeno
de ardor sensual y sentimental
y de hábitos, otro es el nombre

y la fatalidad de su pecar.
Pero en él mezclados como comunes
vicios uterinos, y como

preciso el pecar! No son inocentes
los internos y extremos actos, que lo hacen
encarnarse a la vida, y por ninguna

de las religiones que en la vida están,
hipoteca de muerte, instituidas
para engañar la luz, para dar luz al engaño.

Destinados para ser sepultados
sus despojos en el Verano, es católica
su lucha con ellas: jesuíticas

las resistencias con que dispone el corazón
y aún más adentro; tiene bíblicas astucias
su conciencia...e irónico ardor

liberal... y torpe luz, entre los disgustos
de dandy provincial, de provincial
salud...Hasta los mínimos detalles

con que se desdibujan, en el fondo animal
Autoridad y Anarquía...bien protegido
por la impura virtud y por el ebrio pecar,

defendiendo con ingenuidad de fanático
con mucho entusiasmo !Vive el yo :yo
vivo, eludiendo la vida, teniendo en el pecho

el sentido de una vida que signifique el olvido
profundo, violento...Ah como
entiendo, mudo en la fraternal caricia

del viento, aquí donde permanece muda Roma
entre los cipreses cansadamente sacudidos
cerca de tí, el alma de la que el grafito susurra

Shelley...comprendo ahora el remolino
de sentimientos, el capricho(griego
en el corazón del patricio, nórdico

viajero) que lo tragó en el ciego
celeste del Tirreno, la carnal
alegría de la aventura, estética

y pueril, mientras yaciendo Italia
como dentro del vientre de una enorme
cigarra, abre los blancos laterales

esparcidos en el Lacio con veladas muchedumbres de pinos barrocos, de amarillentos espacios la radicha donde duerme

con el miembro hinchado entre jirones un sueño
goethiano, el joven pastor romano...
En la Maremma, oscuros, de soberbias cuevas

de hierbas, entre las que se destaca claramente
el almendro, por los senderos que la huella
de su juventud colma ignorando.

Ciegamente perfumadas en las secas
curvas de Versilia, que sobre el mar
enroscado, ciego, las tersas pinceladas

de los encastres leves de su pascual
campaña enteramente humana
expone, oscurecida en Cinquale

desovillada bajo la tórrida Apuana
los azules vítreos sobre el rosa...De escollos,
rotos, sacudidos, como por un pánico

de fragancia en la Ribera, blandura
ríspida donde el sol lucha con la brisa
para dar suprema suavidad al aceitoso

mar...Y alrededor zumba alegremente
el exterminado instrumento de percusión
del sexo y de la luz: así acostumbrada

está Italia que no tiembla, como
muerta en vida: gritan con ardor
desde cientos de puertos el nombre

del compañero y los jóvenes sudorosos
en la oscuridad del rostro, entre gente
de la ribera, en los huertos de cardos en sucias playas...

Me pedirás tú, muerto descarnado
abandonar esta desesperada
pasión de estar en el mundo?